MORIR EN EL JARDÍN BOTÁNICO

A Mario Benedetti y a su infinita tregua

Trabajar en un jardín botánico o vivir en él
como el gato blanco que pasea triste sin nadie a su lado;
es como respirar sin aliento a los veintitantos.
Observar como las hojas caen de los gigantescos árboles
y chupan la luz del mediodía;
es como besar labios sordos el día de tu cumpleaños.

Hoy, ha pasado otro día,
otro mes, otro año y
el gato blanco se ha doblado.

Estudiar el comportamiento de las mariposas que
no saben volar y se esconden entre la arenosidad;
es como ser una mala hierba quemada por el sol.
Oír el armonioso cantar de la naturaleza y
el crackcrack de los distraídos paseantes;
es como la soledad de su poesía en noche llena.

Hoy, ha pasado otro día,
otro mes, otro año y
la luna roja se ha borrado.

PD: Mario Benedetti murió a los 88 años en su casa de Uruguay. De nuevo fue discreto. Poeta asiduo a las tardes de retiro cuando se acercaba el día del libro, ensayista hasta su último suspiro y novelista en el que encontré refugio nocturno. Entonces, yo estudiante y él viajante. Coincidimos en Mallorca, se refugiaba en el pequeño hotel del Puerto de Pollença, Sis Pins, donde encontraba su alegría de exiliado. Siempre nos quedará la voz de sus poemas musicados.